На моём окне стоит вазон.

Какое-то неведомое растение, в горшке естественно, и посадил его в горшок, естественно тоже я, и поливал и удобрял его тоже, я.

Что оно такое я и сам не знаю, цвести оно никогда не цвело, стояло на окне и за мной наблюдало, да и сейчас вот наблюдает. Может именно поэтому это растение напоминало и напоминает мне человека. Одновременно непонятого, грустного и мудрого. Вот сказало бы чего толкового и дельного, да банально это, сам чай не дурак, не первый год на свете живёшь, надо будет, разберёшься.

Разберусь, да не во всём и не всегда.

И не то что я был ботаником, нет, просто иногда бывает, хочется чего-то такого, пусть даже  относительно оригинального, а ещё просто подумать о жизни, параллели провести, да и не всё ж то в облаках да о собаках да кошках рассуждать.

Уж коль живёшь на свете этом, а в жизни оно знаешь как. Чего-то может и пытаешься сотворить, то ли отношения, то ли тот самый уют, к примеру, вазон на окошко, занавески, портьеры. И понимаешь же, что мещанство, но ощущение наполненности даёт, опять же смысл какой-то.

Опять же, не сам же живёшь, семья, не для себя одного стараешься. А ладу в семье нет. И не поймёшь почему, вроде и не пьёшь, и зарплату домой всю, и по дому, а ладу нет. То ль несовместимость какая, то ль глупость, то ль ещё чего. Иногда хочется послать всё к чёртовой, или какой другой матери сесть на поезд и с чистого листа. Глупо. А что не глупо в нашей жизни.

Вот горшочке растение, листья расставило, лучи солнечные ловит, небось, тоже мечтает с чистого листа. А высади его в грунт, на улицу, на мороз насколько его хватит. А вот мечтает поди, но молчит. Я ж и говорю, мудрое, мне б вот так молчать научиться.

Нет, я конечно тоже, всё понимаю, существо живое, летом горшок с растением на улицу, на свежий воздух выношу, когда под дождик тёплый. Потому как сам люблю на природу, на шашлычок, с друзьями под сто грамм. Расслабится иногда, очень даже полезно бывает.

Что до друзей не о том разговор но, и тут я знаешь, иллюзий не питаю. Сегодня друг лучший, завтра враг злейший. И факторов тому слишком уж много, и личных и не личных, так что контролировать этот процесс перехода дружбы в вражду вряд ли кому под силу.

А может причина в том, что забываем, о связях своих. Мы связаны этим миром. Связаны временем, пространством, общностью интересов и т.д. Мы пытаемся разорвать эти связи. То, что мы считаем личной свободой и материальной независимостью, по сути, только иллюзия оной.

Но вернёмся к моему растению. Ну пусть бы втемяшило оно себе в голову идею независимости от меня, ну и я представь себе будто бы пошёл навстречу, перестал ухаживать, поливать, опрыскивать, удобрять. Что дальше, счастье? Ага, держи карман шире.

Чем мы отличаемся, идеи другие, результат тот же.

Например, вот у меня идея, писательства. Глупая такая идея. Думаю, будто могу писать складно и ладно. Да ещё и совмещая то, что вижу, с тем, что думаю и нахожу ту золотую середину, когда интересно читателю. Не интересно?

Тогда ещё пару слов в оправдание вышесказанного.

Стоит на окне вазон, непонятное растение, может даже обычный сорняк. Кому он нужен, когда и человеческая то жизнь, недорого стоит, война не первый год. Считаешь, что исходя из этого, и писать надо.

 Считаешь?, мне жаль тебя, ты зазря убил за чтением этого опуса минимум двадцать минут своей драгоценной жизни.

Не считаешь?, опять же мне жаль тебя, потому как, и в этом случае, ты зазря убил те же двадцать минут.

Я мог бы ещё сказать, что всё относительно, хоть и не верю ни в какую относительность, считаю, что всё это сказки для взрослых дурачков. Потому и пишу только то, что мне хочется и то, что мне самому интересно.

Вот написал это и перед тем, как поставить последнюю точку, подумал, а может, в самом деле, посадить у себя на окне вазон, пусть даже и непонятно какое растение, буду иметь родственную душу. Вот только есть одно но. Нет у меня ни дома, ни окна. Писатель.

Писатели, они все такие, сочиняют. Какой с писателя спрос.

07.02.17

***